Der Weise
Mein Haus ist schmutzig, meine Kinder, zahlreich, kreischen.
Im Hof wühlen grunzend die Ferkel.
Aber die Berge dort, blau und fern über allem, fordern
Mein Mich-Hinein-Verlieren. Das steigt aus Stank und Staub.
(Anonym)

Auf der Herbergsmauer
Ich habe ein harsches Gedicht in die Herbergsmauer geritzt,
Durch Vogelkot und wucherndes Moos fast ausgewischt.
Da kam ein Gast: einer, der auf den Thron Wert legt.
Der fegte mit seinem seidenen Ärmel die Steine sauber
Und las und weinte, er wusste:
Po Tschu I ist wieder Verbannter, vertrieben durch seinen Trieb.
(Po Tschu I)

Ich wandle zwischen Blumen mit einem Glas Wein im Luxus,
Und zugleich im Elend :trinke ich doch ohne Freund.
Der steigende Mond –angesichts meiner Verlassenheit –
Erweckt meinen Schatten. Jetzt sind wir selbdritt.
(Li Tai Po)


Das Ende
Noch schweben Lieder auf dem Wind
Und gehen von Mund zu Mund
Vom Vorfahr´n auf das Kind.

Aber´s Spielding liegt in den Staub geworfen.
Und der ihm einst Lieder entlockte
Ist jetzt der abgestumpfte, verstockte
Säufer im hintersten Dorf dort.

Noch schweben Lieder auf dem Wind…